温邶风在床边坐下，看着她。
“温若，”她说，“我们谈谈。”
“谈什么？”
“谈你妈妈的事。”
温若坐起来，靠在床头，把被子拉到胸口。
“你说。”她说。
温邶风深吸一口气。
“你妈妈离开温家的时候，带走了一份文件。”她说，“那份文件记录了温氏早期的一些资本运作。那些运作在当时是合法的，但放到今天来看，有很多灰色地带。”
“什么灰色地带？”
“关联交易，利益输送，信息披露不充分。不是违法的，但经不起深挖。”
温若看着她，沉默了。
“我妈妈为什么要带走那份文件？”她问。
“因为她需要一个筹码。”温邶风的声音很轻，“她离开温家的时候，温建国给了她一笔钱，但那笔钱不够她带你生活。她需要更多的保障，所以她带走了一份温建国不想让外人知道的文件。”
温若的眼泪又掉了下来。
“她是在保护我。”她说。
“是。”
“她不是坏人。”
“她不是。”
“那你为什么不早告诉我？”
温邶风低下头，看着自己的手。
“因为我怕你会觉得，你妈妈不是一个完美的人。”她说。
温若看着她，忽然觉得很可笑。
“温邶风，”她说，“我从来没有觉得我妈妈是完美的。她有很多缺点——她脾气不好，她不会做饭，她有时候很自私。但她是我妈妈。不管她做过什么，她都是我妈妈。”
温邶风抬起头，看着她。
“你能接受？”她问。
“我能接受。”温若的声音很轻，但每个字都很清晰，“我不是小孩子了。我知道这个世界不是非黑即白的。我知道每个人都会做一些不完美的事。包括你，包括我，包括我妈妈。”
温邶风的眼眶红了。
“温若，”她说，“你比我勇敢。”
“我不勇敢。”温若看着她，“我只是没有别的选择。”
两个人对视了很久。房间里很安静，只有窗外的风声和偶尔的鸟叫声。
温邶风伸出手，握住温若的手。
“以后，”她说，“我不会再瞒你了。”
“你保证？”
“我保证。”
温若看着她，笑了。那个笑容里没有眼泪，没有苦涩，只有一种很轻很淡的、像是“我信你”又像是“我只能信你”的东西。
“好。”她说。
温邶风端起粥碗，用勺子舀了一勺，吹了吹，送到温若嘴边。
“吃吧。”她说。
温若看着她，张开嘴，吃了那一勺粥。
粥是温的，不烫不凉，刚刚好。
7
但裂口没有愈合。
它只是被暂时忽略了，像一道被创可贴盖住的伤口，表面看起来没事，底下还在渗血。
接下来的日子里，温若发现温邶风的沉默越来越多。
不是那种“不想说话”的沉默，是那种“有太多话想说但不知道怎么说”的沉默。
她会在吃饭的时候突然停下来，盯着某处发呆，然后几秒后又回过神来，继续吃饭，好像什么都没发生。
她会在晚上坐在沙发上，手里拿着手机，但屏幕是暗的。
她会盯着那块暗着的屏幕看很久，久到温若以为她在看什么很重要的东西，但走过去一看，屏幕上什么都没有。
她会在温若跟她说话的时候，点头或者摇头，但眼神是空的。她知道温若在说什么，但她的脑子不在那里。她的脑子在别的地方，在处理别的事情，在担心别的风险。
温若看在眼里，急在心里。
但她不知道该怎么办。她问温邶风“怎么了”，温邶风说“没事”。她问温邶风“是不是公司的事”，温邶风说“有一点”。她问温邶风“我能帮你什么”，温邶风说“不用”。
每一次对话都以“没事”“有一点”“不用”结束。
温若觉得自己像一拳打在棉花上，所有的力气都被吸收了，没有任何反馈，没有任何效果。
二月初的一个晚上，温若在温邶风的房间看书。温邶风在处理邮件，两个人在一张桌子上，面对面坐着。
温若看了一会儿书，抬起头，发现温邶风又在发呆。她盯着电脑屏幕，但视线是空的，手指放在键盘上，一动不动。
“温邶风。”温若叫她。
没有反应。
“温邶风。”她叫得大声了一点。
温邶风回过神来，看着她。
“怎么了？”她问。
“你又发呆了。”
“没有。”
“你有。”温若放下书，“你最近一直在发呆。吃饭的时候发呆，看电视的时候发呆，坐在沙发上的时候也发呆。你在想什么？”
温邶风沉默了一会儿。
“我在想，怎么才能保护你。”她说。
温若的心脏跳了一下。
“保护我？”
“刘正茂那些人，越来越过分了。”温邶风的声音很低，“他们查到了你妈妈的一些事，正在整理材料，准备在董事会上发难。”
“什么材料？”
“关于你妈妈带走的那份文件。他们会说，你妈妈偷走了温氏的商业机密，你是她的女儿，你不配持有温氏的股份。”
温若的手指在书页上收紧了。
“他们想做什么？”
“他们想让你放弃股份。不是用钱买，是用威胁。他们会拿你妈妈的事来威胁你——如果你不放弃股份，他们就把那些材料公开，让所有人都知道你妈妈‘偷’了温氏的东西。”
温若的呼吸变得急促起来。
“那怎么办？”她问。
温邶风看着她，眼神里有温若从未见过的东西。不是疲惫，不是无奈，是一种更深的、更沉的、像是“我不能再让你留在这里了”的东西。
“温若，”她说，“你有没有想过，离开温氏？”
温若愣住了。
“什么？”
“离开温氏。放弃你的股份，离开温家，去一个没有人认识你的地方。”
温若看着她，觉得自己的心脏被什么东西狠狠地攥住了。
“你在赶我走？”她的声音在发抖。
“不是赶你走。”温邶风的声音很轻，“是保护你。”
“保护我？把我赶走就是保护我？”
“留在这里，你会被他们撕碎。”温邶风的声音终于有了一丝裂痕，“他们会用你妈妈的事来攻击你，会用你的身份来羞辱你，会用我来威胁你。你留在这里，每一天都会是煎熬。”
“那你就让我走？”温若的眼泪掉了下来，“你让我一个人走？你去哪？”
“我留在这里。”
“你留在这里做什么？”
“处理这些事。”
“处理完了呢？”
温邶风沉默了一会儿。
“处理完了，我去找你。”
温若看着她，眼泪一颗一颗地往下掉。
“温邶风，”她说，“你知不知道，你每次说‘我去找你’，我都觉得你在骗我。”
温邶风的眼眶红了。
“我没有骗你。”
“你有。”温若的声音在发抖，“你说‘等我’，我等了。你说‘三年’，我答应了。你说‘我去找你’，但你没有说什么时候去，没有说怎么去，没有说能不能去。你只是说‘我去找你’，然后让我一个人等。”
温邶风的眼泪掉了下来。
“温若，”她说，“我不知道能不能去。我不知道要等多久。我不知道能不能做到。我什么都不知道。我只知道——我不能让你留在这里受伤害。”
温若看着她，哭得说不出话。
两个人隔着桌子对视，眼泪从四只眼睛里同时流下来，滴在桌上，滴在键盘上，滴在书页上。
房间里很安静。窗外的风吹过花园里的腊梅，发出沙沙的声响。腊梅的花瓣在夜色中飘落，像一只只黄色的蝴蝶，在黑暗中无声地飞舞。
温若站起来，绕过桌子，走到温邶风面前。
她弯下腰，捧住温邶风的脸，吻住了她的嘴唇。
不是额头。不是手背。是嘴唇。
温邶风的身体僵住了。她的手悬在半空中，不知道该放在哪里。
温若吻得很用力。不是那种温柔的、试探的、小心翼翼的吻，是一种带着眼泪的、带着愤怒的、带着“我不要走”的决绝的吻。
温邶风没有回应。也没有推开。
她就那样坐着，让温若吻她，一动不动，像一尊雕塑。
温若吻了很久。久到她的嘴唇开始发麻，久到她的眼泪流到了两个人紧贴的嘴唇之间，咸咸的，涩涩的。
她松开温邶风，退后一步，看着她的眼睛。
温邶风的眼睛红了，嘴唇上也沾着温若的眼泪和口红，看起来狼狈极了。她不再是那个无懈可击的温邶风，她是一个被吻过的、被爱过的、被逼到墙角的普通女人。